Sei al centro della pista. Non è che volevi esserci però ormai ci sei.
Il tuo pezzo preferito è finito e vorresti andartene a bere qualcosa e ballare l'anno prossimo, quando risentirai ancora il tuo pezzo preferito. La camicia ti è leggermente uscita dai pantaloni. "Ricomponiti".
Ma mentre lo fai parte la bombarda.
E 15 scavezzacolli in pasta scattano a ballare con la mascella ondeggiante. 15 che tengono il posto di 50. Sei inorridito. L'unica cosa da fare è muoversi a tempo cercando di avvicinarsi al bordo pista il prima possibile. La ragazza vicino a te aveva capito molto prima cosa stava accadendo ed è già quasi a metà strada.
Circondato. Se cerchi la fuga diretta rischi il pogo. E quella lussazione del '97 ti dice che è una pessima idea.
L'unica cosa da fare è ballare.
Circondato. Se cerchi la fuga diretta rischi il pogo. E quella lussazione del '97 ti dice che è una pessima idea.
L'unica cosa da fare è ballare.
Chiudi gli occhi. La bombarda incalza. Balli senza quasi accorgertene. In maniera sempre più ingorda. "Cazzo, ma non andava nei '90 la techno?". Chissenefrega. Salti. Batti anche i sedicesimi. E quando arrivi a bordo pista ti accorgi, guardandoti nello specchio di fronte, che la bombarda ti ha trasformato nel mostro da cui sei appena scappato.
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